Está siendo un año loco.
Un año de ilusión inicial, el del liderato provisional, ¿recuerdan? Fue en otra vida, casi. El año de confirmación en la élite; el año en el que queríamos no estar ninguna jornada en descenso y así va a ser. Un año en el que, pese al objetivo modesto, el equipo llamó la atención nacional e internacionalmente por un juego preciosista y -por tramos- efectivo.
Un año en el que el Gran Canaria está siendo un fortín; un año lamentable cuando sentamos el culo en un avión; un año de asuntos extradeportivos; un año de fallos-groseros-en-defensa; un año en el que descubrimos que debajo del pelo de Lemos estaba Koeman; un año de saber que estamos salvados desde hace meses, pese a que los números digan que todavía faltan tres o cuatro puntos. El año en el que Jesé jugó en la UD, pero también el año en el que Jesé no está saliendo como creíamos; un año en el que pensamos, debido al juego, a los resultados y al ambiente en el que te imbuye el fútbol que jugar en Europa era fácil; un año en el que volvimos a confirmar -la pelota no miente- que la realidad no es el PCFútbol. Un año en el que Kevin - Prince Boateng vino al equipo, curró por el equipo y marcó goles por la amarilla.
El año de la (casi) proeza en el Bernabéu; el año del papazo de Boateng (y el taconcito mágico de Tana) en Villarreal; el año del golazo de Viera al Athletic de Bilbao. El año de las cucharitas del genio de La Feria, pero también el año en el que Raúl decidía cerrar su Twitter y el año en el que vimos como Míchel Macedo subía la banda como si siempre se le escapase la guagua. El año en el que Roque pudo (y por qué no; podrá) jugar con España, el año en el Roque se dejó el bigote porque creía que tenía que jugar con España. El año en el que Vicente creció infinito. Un año en el que David García nos hizo frotarnos los ojos. El año de la caraja. El año de "no al fútbol los lunes y los viernes".
Un año que se está afeando desde hace un mes y medio; un año del "Quique quédate"; un año en el que han habido declaraciones cruzadas. Un año del que hay que decirlo todo. Un año del que quedan 8 partidos y hay que disfrutarlos, como sea o acabaremos preguntándonos, aburridos, angustiados, deseosos de que muera:
¿Cuánto queda, José Francisco?
